Crónica: Cátaro Colón, versión recontralibre. De Nicolás León.

Crónica: Cátaro Colón, versión recontralibre. De Nicolás León
Para mi alumno, colega y amigo, mi hijo Rodrigo.

En las oportunidades que hablé de teatro social y crítico, traía a colación, a manera de ejemplo, la experiencia con el Teatro Experimental Cátaro. A principios de los años 90, creo, sí la memoria no me falla, un grupo de heroícos jóvenes soñadores estrenó una adaptación-versión recontralibre de Cátaro Colón de Alberto Miralles. Bajo la dirección de Juan Arcos; con la supervisión, producción y gran actuación de la señorita actriz María Carbajal; en el reparto por orden de aparición, egresados de la Escuela Nacional de Arte Dramático, ENAD: Carlos Mendoza, Manuel Calderón, Nerit Olaya y vuestro servidor, Nicolás León. Dicho sea de paso, el más experimentado, por lo antiguo.

En el reparto figuro último porque yo aparecí al final, a escasos diez días del magno acontecimiento, reemplazando a un incrédulo en fe, y hasta la fecha no sé porque motivos se fue. El avant-première, el estreno y la temporada se realizó en el local miraflorino, 'Cocolido, Centro de Arte'.

Me acuerdo cuando Juan Arcos llegó a mi casa intempestivamente y me sorprendió con su invitación para que colabore con el elenco. Con nervios a flor de piel hice un silencio grave, me perdí en un mar de pensamientos, tragué saliva, y acepté trabajar en la obra, consciente que era una prueba de fuego para mí; la vida ya me había dado muchas sorpresas y no podía dejar de pasar la buena nueva. Dos décadas habían pasado desde que egresé de 'La Cabaña Theater School'; en mi haber tenía muchos viajes, giras, paseos interprovinciales; en conclusión, sumando los sacrificios hacían un total de cero. Por ese motivo y muchos más, acepté, para mirarme en el espejo de mi vida y mostrarme mi sapiencia y mi experiencia. Apoyado en mis innatas condiciones y en mi profesionalismo mundano e irreverente.

En los diez días que restaba, hice uso, pero sin abuso, de mi método infalible, garabato mnemotécnico gráfico y esquemático, para facilitar mi aprendizaje. Utilizando mi inseparable lapicito HB2 y las escrituras jeroglífica cuneiforme; grafémicas, arábiga y helénica; y como buen escriba, escribí mi ayuda memoria; en el piso; en las paredes y en el techo, en la utilería y en la escasa escenografía, en las losetas, baldosas y en las uñas; escribí mil triquiñuelas más, todo en pos de la alta misión que Dios me tenía encomendada para el servicio de la más sublime de las manifestaciones artísticas, que sin duda, es el teatro.

Eran tres presentaciones por semana, de viernes a domingo; yo, cada viernes supervisaba, reforzaba, corregía, acentuaba 'mis escritos' deteriorados por una eficaz limpiadora; no puedo negar que algunas veces los borrones y tachaduras fueron hechos a la mala, a propósito, por un duende gracioso.

Recuerdo con ternura cuando mi hijito después de ver las tres primeras funciones, en la cuarta función se convirtió en mi apuntador ad-honoren, y en uno de mis silencios dramáticos desde la platea me dictó la letra exacta de lo que seguía.

Fotocopia de una copia de la versión  no autorizada de "Cátaro Colón".

En la última función estelar cerrando la temporada fue con videograbadora, cámaras fotográficas, grabadoras de bolsillo. Los cameraman llegaron dos horas antes sin previo aviso e instalaron todo el equipo técnico; lustraron el piso, le pasaron una mano de pintura a las paredes, limpiaron los focos, mejoraron la utilería, voltearon las cortinas de la escenografía, todo parecía nuevo. Yo en una esquina, meditando, transpirando, rezando a las mil vírgenes y a las musas; nervioso y con el pulso acelerado. Agaché la cabeza como niño castigado y me fui a mi rincón a esperar el tercer timbrazo. Sonó el timbre para dar comienzo a la obra, entré al escenario súper concentrado, me tocó decir mi primer chorizo, lo hice como los buenos; en la coreografía me desenvolví como el poeta de la zurda; seguí impecable; cada palabra, cada oración, cada verso me salía como los dioses, sentí a Dionisio como mi ángel custodio. - ¡Increíble! ¡Albricias! ¡Por fin tengo la letra perfectamente aprendida! Los minutos pasaban con frescura; última escena y terminó el gran espectáculo; el público aplaudió con mucho fervor al grupo, los aplausos no paraban; flores, claveles y rosas rojas para la señorita actriz; besos volados para los actores. Y para la posteridad, el video grabado. ¡Aleluya!

Ahora, después de veinte años de la épica magistral clase modelo y soberbia cátedra; busqué el texto de la obra, pregunté por todos lados, y nadie me dio razón, ninguna ánima de mi Alma Mater, ni los eruditos roedores de biblioteca pronunciaron palabra alguna.

En mi cabeza me daban vueltas y vueltas las injuriosas escenas; sobre todo, los momentos álgidos catárticos de mi gran interpretación actoral; pensaba en reescribir algo parecido recopilando datos, pero tenía la chispa apagada, y la sabiduría amordazada. Seguí con mis cuentitos de barrio y recuerdos del ayer. Y como si lo hubiera llamado con el pensamiento, el actor Nerit Olaya, en un comentario a mi narrativa ‘Reflexiones desde la cuarta pared’, me hizo recordar nuevamente mi gran performance:

- @: "Andá, che. No te mandés la parte. Si yo te vi haciendo pavadas en Cátaro Colón”. Nerit

Aprovechando que mencionó la palabra Cátaro, le manifesté mi inquietud e interés.

- @: ¡Nerit! Hace un güevo de tiempo que busco el libreto versión Arcos. Quiero adaptarla al estilo de "Fabulina". Estoy segurísimo que el binomio Miralles-León puede funcionar a la perfección. Niky.
- @: ¿Versión Arcos? Versión Cátara de Colón, ón. Mirá, Alfredo Ormeño la trajo de España, su proyecto se truncó y María Carbajal la estrenó. Nerit

Rebuscando en mis papeles viejos y chequeando mis antiguos archivos virtuales, encontré telarañas y también algunos correos electrónicos. No quedaba más tiempo para seguir buscando lo inubicable, es decir lo ilocalizable, mejor dicho, lo inhallable. Tomé mi laptópfono y envié un SOS:

- @: Conciudadanos y extraños: Necesitamos Urgente la obra «Cátaro Colón o versos de arte menor por un varón ilustre» de Alberto Miralles. Tenemos que reactualizar nuestro programa para el próximo año o nos quedamos en la mera lleca. Muchisísimas gracias. Niky

Desde los cielos de la península ibérica me llegó un angelical rayito de luz.

- @: Tío Niky, sobre tu petición. ¿Lo deseas en formato físico o virtual? Estamos para servirte. Cariños. Yofi, Yoycy y Carolita.
- @: Yósfel, gracias por contestar, no importa el formato, eso si, completo. Representanos en tu ciudad, queremos actuar en España. En abril visité la Rica Viky, mis libros y pertenencias culturales están en cajas de leche Gloria, por no provocar un caos, preferí pasear el paz. Sobrino, te invito a mirar nuestra página web: www.fabulina.de, Niky
- @: Niky, leí tu página web, felicitaciones por tu libro, espero disfrutarlo pronto y con tu autógrafo. Cuenta conmigo como tu representante legal y administrativo. He visto en la red de la Biblioteca de Humanidades un ejemplar de 'Versos de Arte Menor', la escaneo y la mando. Yósfel
- @: ¡Yósfel, correcto y muy bien contestado! La esperamos y de taquito la imprimimos. Te cuento, sacar adelante 'Mi Nieto' fue heroico, tu tía Viky llevó la batuta para tal empresa, yo solo escribí el contenido. Gracias por todo. Ahora lee mi página blog: Leonadas. Niky

Mientras tanto todas las noticias sobre Cátaro Colón eran negativas, nadie sabía nada; Colón se encontraba más perdido que Papá Noel en 28 de Julio; perdido en la nada o refundido entre cajas de libretos. Hasta que llegó el momento cumbre del principio del fin de la búsqueda.

- @: Ahí va la Primera Entrega de Versos de arte menor, lo enviaré en varias partes, me avisas. Yofi.
- @: La primera entrega llegó muy bien ... Grazie. Niky

Agitado de emoción, envié un email a todos los que apoyaron en la ardua tarea de encontar a Cristóbal Colón.

- @: Estimados compatriotas: Me imagino que siguen buscando endemoniadamente el texto de Cátaro Colón. Les agradezco sus muy buenas intenciones. Mi sobrino Yósfel Arriaga León De Huánuco, directamente de la Biblioteca de Humanidades de la Universidad de Valencia de España, me ha enviado el libro completo. Muchísimas gracias mi querido Yósfel. Niky

Y como en el principio, el final de este capítulo termina con las sabias palabras del actor Nerit Olaya.

- @: ¡Niky, tú ya no tienes remedio! Morirás metiendo chongo. Lo digo por tu irónico 'siguen buscando endemoniadamente' y el agradecimiento a las 'muy buenas intenciones'. Nerit

- @: Mi querido Nerit. Después te contaré las novedades de 'Christophorus Columbus'. Niky

A partir de este momento de lo que ocurra más adelante es otra histora de: 'Fabulina-Kolumbus'. Amén.

Karlsruhe, 14. Dez. 2011.
Nicolás D. León Cadenillas.
Teatrólogo.

GOYO, cuento familiar para la familia. De Nicolás D. León Cadenillas

GOYO, cuento familiar para la familia. De Nicolás D. León Cadenillas.

No quiero herir susceptibilidades, ni faltar el respeto a nadie, menos a nuestro querido Goyo. Entiendo que cada persona tiene su privacidad y hay que respetarla. Pero, Goyo León nos enseñó a quebrar barreras, a mirar el mundo con amplia libertad; y siguiendo su ejemplar ejemplo me he tomado la libertad de escribir una que otra de sus ocurrencias en las cuales participé como un simple espectador o como un agudo cómplice. Con la venia de mi entrañable primo Gregorio León Alejos. Con el permiso de nuestra gran familia publico el siguiente cuentito con cariño incondicional y respeto. Mi intención es simplemente tratar de emular la frase: "Recordar es volver a vivir". Niky León.

Goyo León y Niky León, primos hermanos.

Goyo, el primo mayor

Nuestro querido primo Goyo está en las postrimerías de sus ochenta añitos de edad. Muy bien vividos en la tierra prometida, sucursal del cielo, el antiguo distrito del Rímac. Todos nosotros, todos sin excepciones, familiares cercanos y lejanos, familiares por angas y mangas, por ingas y mandingas; le rendimos un tributo por su buen y singular carácter, por enseñarnos las cosas simples y sencillas de la vida, por sus locuras y aciertos, por sus chismes y ocurrencias. Por todo, muchas gracias, primito Goyito.

Como yo soy uno de los menores de mi grupo generacional, me atrevo a contar un breve pasaje que me tocó compartir con Goyito en una de las playas más picantes y bravas de Lima.

Todos los primitos y primitas, con promedio de ocho años de edad, gozábamos de las vacaciones veraniegas. Goyo como buen experimentado salvavidas recibió la orden de cuidarnos. Y así fue, desde la orillita y con gritos marciales nos ordenaba que no seámos imprudentes.

- ¡Cuidao plímo! ¡Múyadento! ¡Pépe, cuidao! ¡Ana, Lupe, Pedíto, Fór! ¡Güili, Rafaé, Nikitoooo! ¡Cuidao, pé!! ¡No tan adento!! ¡Cuidao!!!

Crecimos, y cuando más o menos teníamos un promedio de catorce años de edad hicimos la misma excursión a la misma playa. Todos éramos unos tiburones, ballenas, pejesapos y borrachos marinos. Exagero, no todos, algunos se quedaron jugando hasta viejos en la arena haciendo castillos y laberintos. Fue en esa oportunidad que nos dimos cuenta que nuestro otrora salvavidas no sabía nadar, que el agua no era su líquido elemento, que huía de los ríos, lagos y mares.

Recordé los bellos momentos que nos cuidó. Suerte que no me pasó nada porque sino estaría escribiendo está crónica con Papalindo. Chateando y volando alrededor del Salvador como un inocente y bello angelical angelito.
Karlsruhe, 2012.

GOYO, el primo mayor II

Pasaron veinte años y algunos añitos más. Casado, con hijitos, y… con mamá política de yapa. Mi querida suegra nos visitaba una vez al año para gozar de sus nietos, casi siempre llegaba en la tradicional bajada de los Reyes Magos y se retiraba el último día de las Fiestas Patrias.

Imprevistamente como siempre llegó Don Gregorio León conocido como “Goyo, el pímo mayó”. Antes que Goyo rompa la puerta con sus acostumbrados y delicados toquecitos, abrí la puerta, lo saludé, y para que no me haga una locura lo puse sobre aviso que mi suegra querida se le había adelantado, que no se podía quedar en casa; que salude educadamente y se porte bien. Goyo me miró muy serio y me siguió mirando con el rabillo de sus bonitos ojos aleonados.

- Mamá política, te presento a mi primo mayor, Goyo León. Él, los fines de semana tiene permiso de la sucursal de la Maison de Santé Larco Herrera en Cieneguilla, institución que está regentada por nuestra prima “La Gringa”. Parapsicóloga profesional. Doña Rosa Albina Santos Cadenillas.

Rosa Albina Santos Cadenillas y Alberto "Tito" Cadenillas Uribe.

Goyito, tomando una postura de galán de cine mexicano, sacando pecho a lo Jorge Negrete, actuando como el mejor de los mejores charros mariachis. Serio, decidido, ordenó sus ideas, respiró, estiró el brazo derecho y dando dos pasos firmes le estrechó la mano a mi querida suegrita, y con un tono grave muy estudiado, dijo:

- Es un placer señora, encantado, Gregorio León Alejos, para servirla a usted, yo soy su atento y seguro servidor, me puede llamar Goyo. Mi familia me llama así. He venido a visitar a mi primo Niky para que me invite un almuerzo que me prometió para la fiesta del Ño Carnavalón, y hasta el día de hoy no cumple su promesa. Niky es bien tacaño. Yo no tengo tiempo, tengo que ir a visitar a mis hijos, a la mamá de mis hijos y a mi amiga, mi otra esposa vive en mi antiguo barrio del Rimac.

Hasta ese momento todo fue correcto. Conociendo a mi primito Goyo, me quedé sorprendido de su oratoria y actuación. Era otro ser terrenal. Increíble pero cierto. Pasó un cuarto de hora mientras me cambiaba el mameluco lleno de grasa automotriz. Goyo salió a la calle, se metió al jardín, se acomodó en la palmera enana frente a la ventana de la sala de mi casa, sacó su pipilí y se puso hacer pichi sin importarle los transeúntes, ni las atónitas miradas de los vecinos. Mi suegrita sacó la cabeza por la ventana y vio a Don Goyo sacudiendo malcriadamente a su Goyito. Mi suegra, devota de la Hermandad de Josemaría, gritó indescriptiblemente de espanto y zozobra, aterrada se tocó de los nervios, nada sirvió para calmarla, ni aguita de azahar, ni un pisco acholado de su tierra.

- ¡Qué inmoral, qué actitud orinaria tan horrorosa!

- ¡Pero suegrita, yo te dije que a mi primo le dan permiso de Teleloquilandia todos los fines de semana. Comprenda usted. Ama a tu prójimo como a tí mismo. Dar de beber al sediento.

- ¡Los dos son un par de locos! ¡Fuera de la casa!

- ¡Es mi casa!

- ¡Fueeeeraaaa!!!

Mi suegrilla super encendida me botó de mi casa. Y siguió hablando.

- ¡Niiikyyyyyyy! ¡Demonio de los infiernos satánicos, diablo, satanás, víbora venenosa! ¡Dios Mío! ¡Dónde ha venido a parar mi hijita! ¡Dios Mío, Líbrame de este frío impuro pecador!

Goyito y yo nos fuimos a un restaurante de obreros y nos comimos un menú a lo pobre. Me pidió la propina, se acomodó la camisa y se marchó con dirección al Centro de Esparcimiento Psiquiátrico de Recreación Espiritual y Salud Mental, cuadra 26 del jirón Ignacio Merino. Centro administrado y dirigido por la Directora Sor PReMa, Licenciada Doña Inés Luisa Cadenillas Torres.

Inés Luisa Cadenillas Torres, Yuri León Cadenillas, Isabel Cadenillas y 

Luz Francisca Cadenillas Torres.

Y colorín colorado esta crónica sobre nuestro querido primito mayor ha terminado.

- PReMa: Pastora Reverenda Madre.
Karlsruhe, 2012.

Parados: Mario Manuel, Daniel Gerardo, Carlos Santiago Morales León; Yuri León Cadenillas.

Sentados: María de las Mercedes Perseveranda, Iris Anastacia, Edith Clorinda Morales León;
 Don Nikko, Pablo Jaime y Virginia Elena León Cadenillas. Fotógrafo: Niky León Cadenillas.

Goyo de Dios

No me acuerdo la fecha ni el motivo de la reunión familiar en la casa de los Morales-León cuyos anfitriones, los tíos Clorinda y Víctor, siempre nos esperaban con los brazos abiertos. En su nuevo hogar en el distrito de San Juan de Miraflores, urbanización Ciudad de Dios, ocurrió una travesura más de nuestro querido Goyo. Creo que fue en verano, saco mi conclusión por las ricas chelas heladas que tomaban nuestros mayores aprovechado los baños de sol en la terraza y vereda del frontispicio del inmueble.

El día anterior habíamos tenido una jarana a la usanza familiar. Con amanecida. Después del corte y componer el cuerpo, los adultos hicieron los planes para el bitute de toda la tropa. Entrada: Seviche ... de cajón; jalea berraca, sudado y parihuela. Frutos de mares: Camarones, calamares, mejillones y almejas. Almuerzo: Aguadito, arroz con pescado frito; y etcétera de postres. Hicieron la listota de los ingredientes, sumaron la chancha correspondiente y buscaron al mayor de los sobrinos, al infaltable primo Goyo.

- Goyo, anda al mercado y te traes todo esto. Con cuidado.

Cuando Goyito estaba saliendo a la calle recibió la última orden.

- ¡Goyo, fijate bien, mira bien el pescado que esté bien fresco, bien fresco, que alguien te acompañe!

- ¡No, puedo solo yo, solito puedo, yo solo voy!

Los adultos siguieron conversando con sus chelitas, las mamás cuidando y lavando a sus engreidos, otras mamás preparando el ambiente en la cocina, las primas mayores entreteniendo a los primitos. Nosotros jugando pelota en la pista. Pasaron las horas y en un dos por tres hicieron nueva chancha, arroz con pescadito frito, plátano y huevo montado. Cinco de la tarde todos los preparativos para el anda vete. Casi todo el mundo listo para salir en mancha a la carretera Atocongo. Y cuando abrieron la puerta para salir a la calle; oh, sorpresa; Goyo en persona con los costalillazos de los ingredientes para el almuerzo sobre los hombros, veinticinco kilos o más en cada hombro; sudando gotones, oliendo a pescado de pies a cabeza, enterrado, con los zapatos húmedos y con barro.

- ¿Goyo, que te pasó?

- ¡Jui a complál, pé!

- ¿Fuiste a la China?

- ¡No!... ¡Fuí al Callao! ¡Mi tío Víito me dijo que comple pesca'o fésco, yá!

Le pasaron un vaso de cerveza a Goyito, y como premio lo mandaron a la ducha fría para que se refresque del mal rato que había pasado.

Karlsruhe, 2012.

En la casa de la Familia Chihuán-León. De izq a derecha: Javier Yzarra, Pedro León Zevallos; 

Herculano Chihuán Aliaga; Pablo Jaime León Cadenillas; Jaime Aquiles Chihuán León.

En el centro con la botella y el vaso: Omar Rubén Chihuán León; 

Alberto Teodoro Cadenillas Torres, Manuel Pedro Cadenillas Torres y Pedro Alberto León Cadenillas.

El tío Herculano Chihuan rodeado de su nieta Patricia Alicia y de su prima Rosa Elena, 

conjuntamente con un ramillete de tías.

Goyo… y la fuente de la eterna juventud.

Disfrutó un breve fin de semana de quince largos días con sus quietas y silenciosas noches. El caminante lo pasó requetebién con sus engreidísimos primos, los Chihuán-León, todos disfrutaron al máximo la visita, y al mismo tiempo el visitador recibió el aprecio y cariño de los grandes artistas de la urbanización El Palmar de Santiago de Surco.

Llegó el arisco día lunes de quincena, a primerísima hora todos los miembros de la familia se levantaron al unísono, gran revuelo, desayuno al paso y en mancha se enrumbaron a sus labores a cumplir con sus obligaciones mundanas. Nuestro querido caminante no aceptó la oferta de quedarse solito en casa. Se sopló su desayuno rápidamente, envolvió dos panes, se los metió en los bolsillos y en una bolsa de papel biodegradable guardó un par de plátanos para el camino, se despidió y se dirigió más al sur del sur.

En la Panamericana los rayos solares se reflejaban impresionantemente en la carretera como si fuera una banda sin fin de espejos con trucos. Engañando la visibilidad al ojo más experto. El astro rey iluminaba con fuerza magnánima la naturaleza y la gran ciudad.

Caminaba el caminante guiado por el sol y por las sombras; caminaba abriéndose paso por los surcos y hormigones, tratando de llegar a la avenida principal. A puro patadón, caminó a buen ritmo, cruzó nuevas calles y atravezó de lo que quedaba de las longevas haciendas y chacras de vid y pan de llevar. Divisó La Bolichera y el nuevo Puente Atocongo, casisito estaba por llegar a su nuevo destino.

La nueva gran Avenida Los Héroes pacientemente esperaba hirviendo con un solazo de más de treintaitantos grados a sus visitantes. En cada pisada en el negro asfalto requetecaliente se achicharraban las suelas de los calzados. Estos de vez en cuando dejaban caer gruesos lagrimones que se vaporizaban en fracciones de segundos al más mínimo contacto con la ardiente pista.

Nuestro querido caballero andante lentamente llegó a su meta. Llegó hecho una sopa de sudor, fatiga y cansancio. La tía Clorinda con cariño lo recibió, le preparó media jarra de limonada helada. Líquido que secó como una sedienta esponja. El tío Víctor lo vio como se derretía, lo invitó a tomar una ducha fría. Goyo, el primo mayor, miró sorprendido al tío, meneó la cabeza ligeramente, respondió:

- Gácia tío, la tía'yá menvitó agüita helada. Oto'día, yá!

El tío Víctor Morales del Callao con sus hijitas e hijo político, Arturo Anthony Mendoza M;

Luz Amelia, Ana Victoria, María de las Mercedes y Flor Primitiva Morales León.

No sabemos si Goyito huyó del distrito de San Juan de Miraflores o fue conducido en silencio a los baños purificativos de la eterna juventud. No lo sabemos, todavía.

Lo que sí sabemos es que apareció por Santa Beatriz, Cercado de Lima, con una bolsa de dormir bajo el brazo y un par de chompas una encima de la otra. Había conseguido trabajo de guachimán en la nueva ciudadela Mi Perú en Ventanilla - Callao. La tía Luisa toda amorosa recibió la bolsa de dormir, le pidió sus chompas y al toque las metió a la lavadora. Le alcanzó una toalla, camisa, pantalón, medias y un par de chancletas de playa. Y muy alegre por su visita le recomendó.

- Bañate hijito que estás todo sudoroso.

A Goyito no le dio ninguna gracia la buena atención, contestó:

- Agua pá la planta, amí no me'fatidíen que toy cansáo!

Sus primotes, Alberto y Manolo Cadenillas, aparecieron como aparecidos. Goyo los miró sorprendido; sus fuertes primos lo cargaron de los brazos como un lindo juguete de peluche, y lo metieron a la ducha. Lo ducharon con ropa y todo. Después de un cuarto de hora, Goyito lucía todo limpio, parecía un jovencito de las películas de los años cincuenta. Engominado, rejuvenecido y bien peinadito veía televisión acompañado de cafecito, huevos revueltos y pan francés.
Karlsruhe, 2012.

Miguel Armando Chihuán León, el tío Misael Fonseca y
el artista de la familia Nicolás León.

Un personaje se busca.

Basado en el libro Un actor se prepara de Konstantin Stanislavski.

Contra el tiempo tenía que preparar un personaje, había llegado al grupo para reemplazar a un actor enfermo, el reestreno era ya, mi creación no convencía a nadie menos al director. -Estás bien pero falta algo. No me llena los ojos. No tiene vida interior, me estás trabajando con estereotipos.- me dijo. -¿Cómo qué?- pregunté. -Sí yo lo supiera hace rato te lo hubiera dicho, tienes que buscar-. Se despidió y me dejó en ficha. Esa misma noche asistí a una fiesta familiar, sólo fui para cumplir, siempre iba a las reuniones por cumplir y me quedaba un ratito más. Regresaba a casa con el primer bus de las 6:00 de la mañana.

En la fiesta después de la primera ronda de chelas, varias vueltas de cócteles de ron, pisco, vodka, algarrobina, leche, gin, naranja, etcéteras; y brindis con champaña empezó el bailongo. Un pupurrí de canciones tropicales, toda una cara de un disco de acetato Long Play 33 RPM (revoluciones por minuto), que duraba más de un cuarto de hora, empezaba piano-piano con un bolerazo y terminaba de candela, "Homenaje a Rafael Hernández" de Pedro Miguel y sus Maracaibos.

"Sufro mucho tu ausencia, no te lo niego / Yo no puedo vivir si a mi lado no estás / Dicen que soy cobarde, que tengo miedo / De perder tu cariño, de tus besos perder".

"Tío... bota la muleta y el bastón, y podrás bailar el son". 

-Bailo esta pieza y me despido- pensé. Mirando a las demás parejas como se deslizaban armoniosamente por la pista de baile, yo parecía hecho con pies de plomo. Un remedo de danzante. En eso veo a mi primito mayor, a Goyito, tomar el centro de la sala. El ritmo iba en aumento, se aceleraba, todo brillaba, las parejas se soltaron, empezó el guaguancó, azúcar y saoco. Sueltos en plaza. Mi primo Goyo, León i Cadenillas por su padre, bailaba con su singular estilo peculiar; era él, su sombra y nadie más; saltaba, paraba en seco, se quebraba, hacía una finta, giraba en contra, seguía la marcha, se detenía, no le interesaba la pareja, solito se jaraneaba, regresaba, descompasaba, arrastraba los pies, dribleaba, brincaba, caía de punta y taco, sacaba chispas al enlosado con sus mocasines de charol blanco, giraba con su recutecu, perdía el ritmo, arrítmiaba, miraba de refilón al mozo, pedía trago, seguía haciendo lo suyo. Él derrochaba energía, personalidad, clase, sin importarle los demás. Acabó la música. Y Goyito no se dio por enterado siguió moviendo el esqueleto con pasos de chachachá con zamacueca. Yo fuera de foco. Ensimismado, boquiabierto, repasé mentalmente mi letra y parlamentos con movimientos goyísticos. Había dado en el clavo. Me olvidé de la fiesta. Me despedí y caminé con dirección al bus. Había encontrado el arquetipo perfecto de mi personaje. En casa y en los pocos ensayos mimeticé rasgos y estilacho de mi primito Goyo. A mi personaje lo condimenté con gestos grandilocuentes de mi cosecha y también le metí algunas gestos de mi papá segundos antes que me diera una granputeada. 

Llegó el día del reestreno. Todos estuvimos maravillosos. El director más que sorprendido. No lo podía creer. El reemplazante parecía un arcángel con aureola y todo. En el escenario irradié una energía solar como el personaje principal de la obra "El Principio del fin de la búsqueda, persecución y triste desaparición del Loco Resignación". Sencillamente espectacular. Nunca más me salió algo parecido o igual.

NICOLÁS DANIEL LEÓN CADENILLAS. Teatrólogo.

Filderstadt, 2013.

Más agüita al caldo. N.D.León

Más agüita al caldo.
"Si tienes mucho, da tus bienes a tu Iglesia; si tienes poco, lo poco que tienes para tu Iglesia". E. M.

La Semana Santa se avecinaba, por iniciativa propia de mí, sin que nadie me mandara me zambullí en la azotea de mamita, me propuse arreglarla; ordené bancas, mesas, limpié los utensilios de barbacoa, dejé listo el antiguo brasero de hierro fundido para carbón, mantenía aún impregnado las huellas del año pasado. La parrilla y la plancha de acero inoxidable estaban irreconocibles. Desde mi atalaya tiré una luqueada a las demás azoteas adornadas con botellas regadas de ron, de racumín y de cajas de chelas vacías. En la vista panorámica sobresale piadosamente la Santísima Cruz de Nuestra Señora Virgen de Guadalupe de BalconCity. Contrastando con los curitas que hoy tenemos en nuestra Iglesia Guadalupana, son los mismos comerciantes salteadores que Jesús desalojó del Templo. Que vida y pasión. Saqué de mi bolsillo mi libretita y anoté una cita que se me vino a la memoria:

- “Estoy rodeado de sacerdotes que repiten incesantemente que su reino no es de este mundo, y sin embargo echan mano de cualquier cosa que puedan obtener.” Napoleón Bonaparte.

Y de sopetón, me pregunté. - ¿Cristo Jesús comía pescadito en Semana Santa? - repasé la Biblia de un tirón. - La multiplicación de los panes y peces, vino rojo en las bodas, pan sin levadura, vinagre, miel, aceitunas, uva, cordero asado. - Ajá, eso es, comía su corderito al palo - fue una conclusión con duda. Con tantos palos y leña de su viejito carpintero el menú no podía ser de otra manera.

Con la familia teníamos planificado comer ricas truchas del Centro Piscícola El Ingenio - Junín. Qué lindo es llegar a viejo y planificar que comer en Semana Santa; de niños comíamos lo que mamá preparaba, si no nos gustaba mala suerte, chitón boca teníamos que empujarnos la ración y entregar el plato limpiecito. Como niños nos acostumbraron que todo acontecimiento se celebraba. Matrimonio o divorcio; trabajo o despido; triunfos o derrrotas o empates; mudanza por desahucio o abandono de hogar; hija con título o hijita esperando bebe; compra de muebles, cocina, o radiola nueva. - ¿Cómo se celebraba? - Con comida y jarana. Con pollo a la brasa o en el restaurante de la "Reina de la Cocina Criolla" "Rosita Ríos" - en la urbanización Ciudad y Campo del Rímac - de exquisito sabor universal; seviches, carapulcra, anticuchos, cau-cau, patita de chancho, olluquitos con charqui serrano, arroz con pato, seco de cabrito norteño; todo era rico como para chuparse los dedos.

Ahora que soy bastante mayor me encuentro con la novedad que en una reunión, cualquiera que sea, el menú es preparado en dos formas iguales pero bastante diferente. No es sorpresa que nuestro plato símbolo, el seviche, unos prefieran: seviche con pescado y otros seviche sin pescado y sin mariscos ni nada que se les parezca. Otro ejemplo: Arroz con pollo: arroz con pollo y arroz con pollo sin pollo. La lista sigue: Cau cau sin mondongo; ají de gallina sin gallina; lomo saltado sin lomo; riñon al vino sin riñon y sin vino; chorito a la chalaca sin choro; escabeche a lo Llanero Solitario, es decir solo, ni de pollo ni de pescado; etc.

En mis viajes interprovinciales aprendí a cocinar con la sazón nativa de nuestros pueblos peruanos ahora tengo que volver a revisar mis anotaciones para preparar un rico adobo arequipeño sin chancho, causa rellena sin relleno; un espesado de pavo sin pavo o un cabrito a la norteña sin cabro.

En la actualidad para mí es una complicación al cubo a mis altos estudios primarios donde siempre me dijeron que las carnes; rojas y blancas; los derivados de la vaquita y de la gallina eran alimentos equilibrados, completos y altamente ricos en vitaminas, minerales, calcios. proteinas, hierros; etc. En el colegio me enseñaron la Pirámide de Alimentos Básicos. En segundo orden: los vegetales. Ahora resulta que la crianza de vacunos, aves, porcinos, es nociva para la salud, y para el ecosistema, la capa de ozono y otras maldades más. Tengo que documentarme, la ciencia y la tecnología avanzan a pasos agigantados para el bien y para el mal. En muchos casos destruyen bosques, fauna y flora, las minas contaminan, muertes y enfermedades por doquier y muchos así como yo estamos bastantes desinformados.

En la parrillada de truchas por la Semana Santa, todos los presentes se chupaban los deditos y algunos repetían sin consideración. Yo repetí varias veces y varias copas de vino rojo me ayudaron a tal empresa. En plena gula se hizo presente mi primita mayor, Angelines Magdalena, de la familia de Theo; los más jóvenes atendieron a la tía, le acomodaron un espacio en la mesota improvisada. Mi antigua primita del alma, degustadora y primera chef de mi secta gastronómica, después de varias lunas de ausencia por prescripción médica me vino con novedades culinarias, le pregunté, que me quería decir cuando dijo que ya no come 'seco normal ni anormalidades'.

- Un momentito, agüanta el carro pimita mayó ¿qué significa para tí seco normal?
- ¡Con carne, pé! El seco normal es para las personas normáles... los seres humanos del futuro no comen ni comerán carne... son los van asegurar la existencia de la raza humana... así como nosotros alimentamos nuestro cuerpo tambem tenemos que alimentar nuestro espíritu con espiritualidades del alma. Estoy abiertinha al cosmos. No predico ni hago misiones.  Yo no soy perfectinha pero toy procuramdo. En el pasado pretérito me dejé arrastar ancestralmente.

Mi primita Angelines recitó su verso de paporreta con los ojos fijos y entreabiertos. A mis neuronas se le pararon los pelos de punta. Me quedé allí mirando mi cielito blanquiazul, la capa de ozono, los rayos ultravioletas, la Vía Láctea, la esfera celeste, la constelación de Sagitario; y escuchando al demonio malo en mi pecho, balbuceé algunas palabras.

- Entonces tenemos una deformación culinaria, todos nuestros platos criollos llevan carne, vísceras, lengua, cola, de la vaca sólo dejamos los huesitos recontra recocinados.

Angelines Magdalena, mi primita la de mirada de lince, sin permiso de la audiencia empezó una disertación de religión, moral, chollywood y arte culinario; con ejemplos divinamente sobrenaturales. Hablaba de las bondades de su nuevo Dios, de su cambio y que gracias a él, ella es otra, siente en la nuca el respirar de su fornido ángel de la guarda. En su plática citó a varios personajes históricos y bíblicos: al Gordo Cassaretto, Judas Iscariote, Delírium Satán, y terminó con Gastón Acurio; a este último lo califico de pecador mortal. Mis hijos, mis nietos, mi madrecita y los demás comensales me miraron interrogativamente. -  ¡Soy su primo pero no sé nada! - fue lo único que se me ocurrió decir.

- Tú, que no sabes nadinha, ¿qué se celebra en Semana Santa?
- En la Semana Santa recordamos la Pasión de Nuestro Señor: su aprehensión, los interrogatorios de Herodes y Pilato; la flagelación, la coronación de espinas y la crucifixión.
- Quando o espírito não pensa, o corpo e a alma colhem os frutos do inferno. Nosotros tenemos que dar y olvidarnos de los placeres terrenales de la tierra y ahuyentar los pecados capitales de la gula y de la fornicação. El pecado es como un brasero que quema mais y mais, apaguemos el brasero de los satánicos pensamientos mundanos del pandemónium . No le demus gusto al Diablinho. No a la pinga, no a la brasa, no a las parrilladas. Hay que extirpar de raíces los malos hombres de la viña del Señor. Levantamos la espada flameante del santo padre. Tenemos que decir basta de una vez a las polladas bailables de Sodoma y Gamarra, Santa Beatriz y Lobatón, hasta las últimas consecuencias.

- ¡Salú tía! ¡Agarra la jarra! ¡Bebe la rica sangre del señor!
- ¡No, gracias, no bebo!
- ¿De cuándo acá eres abstemia tía?
- ¡Desde que conocí la palabra del Santo do Branco!
- ¡A comerrrrr entonces! Nos han traído un contenedor repleto de truchas.
- ¡Sólo sírveme ensalada!
- ¿Cómo, tía, no vas a comer truchita?
- No, ahora no, después... tampoco. Estoy en un proceso de nascemiento espíritual. Yo sé que es más fácil no querer ver ni cambiar, yo también lo hacía hasta que desperté. Gandhi decía y vivía su verdad. Yo me pongo en el lugar de una vaca lechera tolón tolón... veo que todos los días se llevan a una vaca tan salada... y un día me tocará a mí, tolón, tolón... es desagradable lo sé, pero es la verdad. "Aunque la verdad sólo la vea una sola persona, la verdad es y se queda verdad". Por eso Gandhi no comía carne...
- Los indios de la India, los hinduístas son vegetarianos, no comen carne, la vaca es sagrada.
- Creo que el calentaó de seviche le ha hecho mal a mi tiíta linda-. El sobrino encargado de la parrilla dio su ácida opinión,

Traté de ordenar una conversación agradable y esta se nos escapó entre los dedos. Nuestros diálogos parecieron copias fieles sacadas de los sketches del programa cómico "Estrafalario" que dirigió el gran Felipe Sanguinetti.

- Mi querida primita Angelines. Es bueno saber todas las opiniones sobre que comer y que no comer, que hace daño y que es saludable. Nosotros tenemos suerte de tener nuestra sopita caliente y nuestro arrocito graneado todos los días. Muchos no tienen que llevar a sus mesas, un pan es un don divino, más agüita al caldo es una bendición. Ese tema de qué comer acá en nuestro país es irónico. Nos preocupamos de los animalitos, de las grasas, de los sufrimientos de las aves y de los maltratos a la vaquita, y miles de niños sufren de desnutrición o se mueren de hambre. A un joven que no ha visto jama todo el día le vas a decir que comer un pan con chorizo es negativo para su salud, que una porción de papas fritas lo va a matar de colesterol, si ese gallo no come se muere con o sin colesterol.
- Salomão deixou-se levar pela vaidade do coração e buscou uma princesa. A filha de Faraó. Formosa por fora, podre por dentro.
- Abuelito, mi tía abuela habla como jugadora.
- ¡Si, habla como Kaká, Xuxa Zu Mãe!
- Quem é nascido do Espírito é Espírito e vive do Espírito, e por isso não satisfaz os desejos da carne. A Jesús lo flagelarum en carne viva sangrante.
- Cuando comemos vegetales en muchos casos pescamos una diarrea de padre y señor mío, la mayoría de los sembríos los riegan con aguas servidas de desagües, no tenemos escapatorias. Comemos carnes soleadas, guardadas, con toxinas, bacterias, virus o comemos vegetales con mierda. ¿Dónde está la diferencia? En otro país debe de existir el paraíso terrenal pero acá, lo dudo. Campiñas y lagos contaminados; ríos y playas contaminadas; mi hijita por poco se queda ciega después del domingo playero; estamos hablando de comida... y la canasta familiar en un chancay de dos por medio no sirve para ni mmm... nada.
- Tú tendrás palabras pero no tienes la voz del Verbo.
- ¿Tío padrino, ya se acabó el pescado me puedo calentar una pechuga de pollo? Las truchas me han quedado chicote.
- ¡Oye, hijo de cura, respeta, pejesapo de... acequia!

La gente aprovecho la breve pausa para sonreir y beber el vino rojo, el helado vino blanco y la refrescante y afrutada sangría .

- Oye verborrea, en nuestro distrito tenemos niños que no ven un pan con té; alumnos que se caen de cara a las diez de la mañana por falta de papeo, tenemos focos infecciosos de TBC, por un cuarto de pollo mocosas aceptan propuestas indecentes, por un plato de lentejas te venden al enemigo; la Iglesia condena el uso de preservativos para frenar el SIDA y otras enfermedades venéreas, y bautiza a los hijos de las madres-niñas; primero está nuestra salud física y cerebral; los sabelotodos y jerarcas del Vaticano están desligados del pueblo, viven en otro mundo, nosotros con fe debemos elegir lo que es bueno para nosotros, que no nos orienten como borregos descarriados. Con tus falsos pastores y obispos; curas, sacristanes y mefistofélicos cardenales, fariseos e hijos de la güayaba seguimos avanzando como cangrejos, para atrás, en lo político, religioso, social y moral.

Hice un breve silencio y grafiqué mentalmente un dibujo de Langer que me hizo reflexionar nuevamente.

- Você já ouviu falar em bruxas do Reino de Deus? Sepa mais... Yo estoy con una nueva energía... no como carne, no tomo alcohol, no me gusta la comida criolla ni la papa a la huancaína... Ustedes se identifican con cosas externas que limitan la mente humana. Ese es el lado oscuro do nossa educação peruana seguir una tradição que para mí personalmente es una limitação. Paren de sufrir. Ordem e Progresso. Tenemos que fazer um jogo bonito ante Deus con dádivas y diezmos celestiales. Les deseo una buena truchada muy iluminada con los placeres de la carne guisada. E por isso não satisfaz os desejos da carne. Me retiro. Hasta pronto.
- Yo no te reprocho nada primita linda. Sigue así que vas a ganar el cielo. Vete tranquila  y en adelante no peques más.

Nicolás D. León Cadenillas.
Alemania, 2012.


* Viñeta del maestro Sergio Langer: Una oración por Herr Ratzinger. Larga vida a Benedictus y su rictus.

BAL VIC teatro

BAL VIC teatro.
"Im Schatten chatte ich mit Dr.Hettich". S. Pauleit.

¡Jaque mate!- exclamó Anastasia.

Miré el tablero de ajedrez como si fuera la primera vez que lo veía. No lo podía creer, ¿me faltó concentración? me pregunté. Estoy más viejo de lo que aparento. Mis neuronas no funcionan. Me llegó el Alzheimer de sopetón. Me quedé sumamente perdido. -¡Jaque mate pastor!- murmuré despacito en mi letargo. Anastasia con suma delicadeza movió su Dama y con un golpecito simbólico mató a mi Rey. Mató también mi autoestima, mi autosuficiencia, mi autoconfianza, mató a mi yo, a mi super ego. Mató mi sombra y a mi Ángel Custodio que no se me desprendía ni de noche ni de día.

- Sólo quiero decirte una cosa.- Hicimos un fúnebre minuto de silencio.
- ¿Qué?... eeh... yo... pienso que...- traté de hilvanar alguna idea.
- Una cosita nada más. Me quedo en casa con el Canto Coral... y con el Ditirambo-. Anastasia puntualizó cada palabra usando un tono grave contralto dramático.
- Yo pensé viajar con...
- Que te acompañe Leonadas. En Lima tiene su hinchada. "Grupo de Teatro de las Victorias de Lima Cuadrada: Leonadas".
- ¿Leonadas, Teatro de las Victorias?... Es más directo.
- Suena bien. Me gusta.

En el discurrir de los largos y tediosos días de espera para embarcarme no dejé de pensar sobre Leonadas Teatro. Para mi gusto le faltaba un sello, un logo, algo que identificara al grupo de teatro con la esencia misma de mi página blog leonadas, es decir con la fuente de las inspiraciones, con mi barrunto.

Poco a poco seleccioné mis trastos. Mentalmente tenía casi todo preparado. El boleto de avión en mi cartera. Los veinte kilos de equipaje en la maletota Made in Polvos Azules, las documentaciones en un esplendente archivo de mano, el pasaporte en el bolsillo siniestro de mi chaleco de pescador y mil ideas flotando en el aire.

Llegué con tres horas  de anticipación al Aeropuerto Internacional de Fráncfort del Meno, ingresé sin alegría, sin tristeza, aturdido y abrumado; vacio y lleno de confusión me dirigí a recepción y me perdí en el interminable corredor que terminó después de muchas vueltas en la puerta de entrada del Boeing 777. Fue un viajecito con escalas. Frankfurt/Main - Santo Domingo - Panamá - Lima. Veintitantas horas de vuelo con sus respectivas pausas para llegar nuevamente al Maravilloso País de Utilería del Nuevo Mundo.

El aterrizaje en el Aeropuerto Internacional Jorge Chávez fue perfecto. El avión pisó tierra y nosotros, los pasajeros, levantamos los brazos en señal de gloria. Salir del aeropuerto no fue tan perfecto, siempre es caótico, pero esta vez fue en orden. Atravesé la veintena de taxistas que se ofrecían a precios módicos. Entre la espesa neblina y la incesante fina y fría garúa, me abrí paso trabajosamente entre la muchedumbre, caminé por los límites de la Provincia Constitucional del Callao y Lima Metropolitana, cuando cayó la gran capa negro oscuro en la azulada noche, caminé de largo, y me perdí por los alrededores del perturbador oasis de tradición de los Barrios Altos, la plazuela Santo Cristo con la famosa Huerta Perdida, punto turístico de bohemios noctámbulos empedernidos de agitada vida subterránea.

Antiguos húespedes, ánimas residentes del Purgatorio, me dieron cobijo y abrigo en el romántico Cementerio Museo General "Presbítero Matías Maestro". Haciendo uso y abuso de confianza tomé por asalto la Cripta de los Héroes e instalé mi centro de operación y cuartel general de prensa y comunicación, sólo por siete días con sus noches, tiempo límite para obrar con libertad de expresión y libre imprenta.

A la vejez aprendí a leer para calmar mis nervios. Leyendo una historia de los avatares de un esclavo negro; de sus sueños de un mundo mejor; sin maldad ni opresión, ni desigualdad en las extrañas tierras bañadas por el río Misisipi. Pensé en mi familia. Seguí hoja por hoja el hilo de la trama, esta me llevó a leer sobre Martín Luther King, leí en voz alta su discurso que brindó el 28 de agosto de 1963 en los escalones del monumento a Lincoln en Washington D.C: "Yo tengo un sueño". Cerré el libro, volví a pensar en mis familiares, luego de una intensa concentración mental filosófica aristotélica me quedé dormido sobre la fría lápida de mármol de Carrara.

Por lo general no tengo pesadillas ni sueños pero esa noche soñé que jugaba con mis queridos nietos, con mis hijos y sobrinos. En el desayuno seguí soñando despierto. Pensé en Leonadas, en mi mamita, en la Rica Vicky. Pensé en mi Alma Mater, el teatro La Cabaña, la ENAD. Tecleando busqué la forma de decir lo que no podía expresar con palabras, escribí las primeras líneas de mi sueño inspiradas en las palabras de amor del pastor Luther King.

@ - Familia y familiares con sus subsecuentes ramas y sub-ramitas:
León. Leones, Pumas y Gatos. Cadenillas. Cadena i Eslabones.
Ramírez, De la Puente, Herrera, Velarde i Barinotto. Palma, Álvarez i Espinoza.
¡Ayer tuve un sueño! "BAL VIC teatro". Rodrigo, Alejandra, hijos míos; sobrinos queridos y queridas sobrinas, hoy les digo a ustedes que a pesar de las dificultades del momento, yo tengo un sueño. Es un sueño profundamente arraigado al sueño victoriano. Sueño que un día nuestra familia se levantará del sillón de la Mamá Elena, dejará de ver esas terribles telenovelas, talk shows, reality shows, al fondo hay sitio, polladas bailables, kimbara... y vivirá el verdadero significado de gozar con la madre de las Artes, el tinglado de la antigua farsa, el Teatro. Sueño que un día, en el hermoso Parque Miguel Dasso, los hijos de los hijos de la antigua matriarca, podrán apagar la caja boba, el televisor, la radio, el PC, y leer un libro, un libreto o uno de mis concienzudos e inteligentísimos cuentos o crónicas para llevarlo al escenario familiar o amical. Sueño que un día, nuestro barrio, se convertirá en un oasis de conocimiento y cultura como le hubiera gustado a Papá Niko. Sueño que mis nietos, por el momento sólo dos, vivirán un día en un Distrito modelo en deporte, cultura, solidaridad y Paz Celestial. Sueño que un día, la Urbanización Residencial Balconcillo, se convierta en un sitio donde los niños y niñas, puedan unir sus manos con las de los niños y niñas de otros barrios y empezar a cantar, declamar, danzar, cajonear con cajón, recitar y actuar como primos hermanos. Esta es mi esperanza. Esta es la fe con la cual regreso al bello país occidental e intertropical de América del Sur.  Y si La Victoria ha de ser grande, esto tendrá que hacerse realidad.
DT. Niky León K'Dnias.

En menos que canta un gallo recibí respuesta. Me alegró, también me preocupó. Se acabó el tiempo de escribir cartitas, era el momento de la acción, de levantar como armas letales, la pluma y el blanco papel. Como veterano experto en mil batallas respondí con la seguridad de un gurú para no levantar aureolas de indecisiones ni dudas. Al grano y a rajatabla expuse mis sentimientos dionisianos.

@ - Papay, fue muy bonito leer estas líneas, traen un mensaje muy inspirador. Rodrigo Immanuel
@ - Hijo, tenemos que sumar puntos para campeonar.

@ - Pá, leí tu carta, está muy bonita... pero, dime... ¿es sólo fantasía o d q se trata? ¿Vas a venir a Perú?... chao, toy en la calle, no puedo sacar la tablet xq m la arranchan, stamos hablando. Besos pá, te quiero. Alejandra Del Socorroco.
@ - No os turbéis. En el cumpleaños de Mamá Elena estaré en cuerpo presente. Tanto mientras la paz esté contigo.

@ - Tío, tu carta nos hace reflexionar... ya pes, yo me apunto, yapss. Vicenta Micaela.
@ - Que cada quien aporte una gracia de sus habilidades artísticas es más que suficiente.

@ - Bueno, desde el punto de vista qualitatīvus y quantĭtas, se puede organizar algo. DAN.LEH
@ - Yago Leh, tu poema "... " es un retrato de nuestra realidad, muy bueno e interesante. Tiene calidad, ironia, se nota que eres mi sobrino. Te felicito. Nk.

@ - ¿Tío, nos vas a dirigir por Skype? Virginia Daniela.
@ - Nos comunicaremos mediante skype, inbox, facebook, e-mail, videochat, smartphones... y otros medios audiovisuales auditivos: Celular, teléfono, radio, campana y cajón. Fotos, dibujos, rostros y manos. Escritura arábiga y alfabeto morse. Reflector en el cielo.

@ - ¿Tío, qué significa Bal Vic? ¿Algo así como Vini Ball?
@ - BAL-concillo - La VIC-toria.
@ - Ya decía yo. Estaba cerquita. Angelina Mariana.

@ - ¿Por cuánto tiempo? Gabriela Juanita.
@ - ¡Sólo Dios lo sabe! Un segundo es infinito. El resto es un agujero en la Vía Láctea.

@ - Tío, tu propuesta cultural y "unidos como hermanos", calza con mis sueños. Tengo escrito un libreto basado en John Howard Lawson, teoría y técnica de la dramaturgia. Estoy leyendo autores bravísimos. Brecht, Shakespeare, Kafka, Dostojewski, Joyce, Tolstoi, Mo Yan. Abrazos, Santiago Pietrolás.
@ - Pietrito, en tus manos encomiendo la asistencia de dirección. Nk.

@ - Cuenta conmigo para cristalizar este sueño. Me comprometo a ser tu apuntador oficial. Pedro Caifás.
@ - Hermano León: "En verdad os digo, todos mis movimientos están fríamente calculados".

@ - Es una tarea muy ardua, difícil pero no imposible. Te ofrezco mis manos para tan loable labor. Guadalupe Helena.
@ - Y yo también te digo, sobre este Parque edificaré nuestro teatro victoriano.

@ - Es nuestra obligación hacer ese sueño realidad. Besos y abrazos. Pablo Benjamín.
@ - ¡Que así sea!

@ - Mi querido Niky, sigue trabajando para el Amor, que para comer Dios no te dejará de Dar. Ricardo Fuerman.

@ - Familia, bajo la manga tenemos tres grandes artistas intérpretes ejecutantes, Piero Angelo, María José y Kolia Nicolás, mis nietos y sobrino. Majo canta, baila, recita y le gusta estar frente al público. Piero hace sus pininos con el cajón peruano, pronto lo escucharemos en un solo de cajón con su repeticua. Kolia cajoneando en la caja chica o pasando el sombrero. Cuando llegue a la casa maternal de Mamá Elena podremos hacer una pichanga escénica, calentar motores, después veremos más adelante lo que nos depara el destino. Nk.

                           BAL VIC teatro.

BAL VIC Teatro et Leonadas.                                  Bosquejo: Leòn K'Dnias.

Y al decimotercero día, martes 13 de agosto de 2013 del Anno Domini del siglo XXI del Tercer Milenio. En nuestra querida Urbanización Residencial Balconcillo del popular Distrito de La Victoria - Código Postal: Lima 13. Niños, jóvenes, viejos, tíos y señorones miembros de la antigua familia afroiberoandina crearon: "BAL VIC Teatro". Institución cultural sin fines de lucro, dedicada a realizar y promover el quehacer artístico en las diferentes áreas del teatro. ¡Larga vida a Bal Vic Teatro et Leonadas!

Nicolás D. León Cadenillas.

Lima, 2013.

¡Taxi a la vista! De Nicolás León

¡Taxi a la vista! De Nicolás León.
Para María Luisa Del Socorro, madre y abuela de mis engreídos.

En Olimpia, en el mismo sitio, en el mismísimo lugar donde encienden la llama olímpica de los Juegos Olímpicos, se me vino a la cabeza una experiencia de una antigua y veloz carrera... la de un taxista.

Cargando a nuestros hijitos que pesaban duro por lo bien papeados que estaban. Mary haciendo upa a Ale, bebita aún, y yo sosteniendo con el brazo derecho a Rigo que estaba medio dormidito. Con el brazo izquierdo sujetaba el maletín lleno de pañales, ropitas, leche en tarros, jarabes, juguetes y dos pollos trozados para jugar a la comidita en la casa de mi querido suegro Don Guillermo. Me olvidaba, llevaba también una botella de Vodka Luksusowa Luxury, legítimo de Polonia, regalo de una colega de la ciudad de Wrocław que conocí cuando era solterito sin preocupaciones de biberones, ni de chupones, ni de pañales.

Felices y bonitos con ropero dominguero, nos dirigíamos al bello Distrito de La Perla, a pasar un fin de semana fuera de Lima, juntito al mar; salíamos de excursión a la Provincia Constitucional del Callao.

Nos cuadramos en la esquina del paradero pirata de nuestros taxistas de confianza, en su mayoria vecinos y conocidos del barrio. Como nunca brillaban por su ausencia. Necesitábamos una carrera con urgencia, sólo veíamos la calles vacías. Esperábamos un Taxi para viajar cómodos con nuestros queridos angelitos, realizar el viaje en micro no salía a cuenta, nos demoraríamos una eternidad, viajaríamos apretados como sardinas y con todo el equipaje que llevábamos era catastrófico; los ladrones y las combis asesinas no respetan al público; era una idea suicida pensar en viajar en microbio. ¡Ni locos que fueramos!

Se nos encolleró un músico folklórico.

Auto que pasaba, levantábamos la mano. En plena espera, se nos encolleró un músico folklórico con sus instrumentos; una hermosa arpa, una bolsa con quenas, zampoñas, sikus y silbatos; una guitarra, un charanguito; güiro, matracas, trutruca; en una bolsa finamente trabajada llevaba un equipito moderno, punto azul, Made in Japan, que daba la hora, Pioneer CD-Player con micro y control, que desentonaba con los parlantes de baja calidad típicos para hacer solamente bulla.

- ¡Taxi a la vista!- dijimos.

Mary me advirtió: -¡Ponte mosca!-. Ella levantó la mano, yo traté de hacer lo mismo; el taxista se paró en seco, nos miró y preguntó:

- ¿Onde?
- A La Macarena, Av. La Marina frente al Minis …

El musicante andino habló bastante fuerte para que todos lo escuchen, especialmente el taxista:

- ¡Pago precio!!

El taxista sin pedir permiso, sin hacer una señal, avanzó, si no me quito a tiempo me arrancaba la cabeza con lentes y todo. El pendejerete palabreó, toma que te doy, dijo un precio y el taxista aceptó. El folklórico mete las cosas en el asiento posterior, amarran los parlantes y el arpa viajera en la parrilla, bien seguro con un pañuelito rojo de bandera de peligro.

Mientras tanto nosotros seguimos levantando los brazos a todo auto que pasaba. Arrancó el vehiculo, nos arrojó humo de aceite quemado y se marchó. El andino nos miró y se sonrió de su pendejada, de su criollismo barato. Nosotros devolvimos la mirada muy fastidiamos. No avanzaron ni cien metros, el taxi volkswagen amarillo se detuvo, bajó el chofer a empujar, pidió auxilio, bajó el músico y pidió ayuda a un jovencito; empujaron la máquina, el taxista dobló en U para aprovechar la bajadita de la pista; cuando tuvo suficiente velocidad se subió a la volada, enganchó, hizo contacto, cascabeleó el auto, y arrancó la carrandanga, más humo negro, el chofer aceleró con fuerza y… a la fuga se dio. Muy alegre el taxista pasó por la pista del frente, me saludó risueño como dándome las gracias. El folklórico detrás corriendo pesadamente, se detiene, ahogándose por falta de aire, se quedó contemplando como se perdía el VolksWagen color patito en el horizonte vehícular.

Con el nuevo músico deambulante nos quedamos mirando otra vez; traté de no demostrar mis sentimientos, no pregunté la estupidez de siempre:

- ¿Qué pasó? ¿Te robaron?

Sin dar importancia a los hechos, seguímos esperando a los sorprendentes ases del volante, a los temerarios hijos de... víboras… a los endemoniados taxistas. Seguímos esperando con incertidumbre en el paradero de la esquina de nuestros honestos taxistas piratas del rico barrio de Balconcillo City.

Nicolás D. León Cadenillas.
Olimpia, 2009.

Kempes, in memóriam. De Nicolás León

Kempes, in memóriam. De Nicolás León.
En recuerdo de Carlos Manuel Donayre Torres.
Memorias -versión libre- de Niky León.

Christophorus Condori Pumasupa, más conocido por su sobrenombre artístico Kempes Matute Block, fue el gran amigo que cualquier barrio que se respeta desea tener.

El popular Kempes, de pausado caminar, rostro adolescente, trato decente, conducta cortés, estampa atlética, de rara fuerza interior y dominio de bárbaro jugador callejero de la calle, que en su momento más álgido tintineó como la estrella más representativa de la cofradía del barrio. Era indudablemente el antagónico de la cuadra, el muchacho bueno del buen hablar, buscaba la palabra exacta para explicar a sus allegados y amigos amados el significado de convivir en paz en el paraiso terrenal.

Generalmente llegaba al barrunto trayendo su enigmática aureola de misterio después de hacer su siesta obligatoria de dos horas reloj. Su modesto almuerzo -frejoles a lo pobre- lo amodorraba olímpicamente. Cuatro o cinco de la tarde bien limpiecito marcaba tarjeta en el umbral de la puerta de la casa de su bien sabrosa, guapachosa, amada amante y se cuadraba como un pétreo ángel guardián con espada a la espera de su bien amada. Su chica bonita siempre llegaba puntual, en taxi amarillo, después de cumplir sus exigentes horas de trabajo laboral.

Pétreo ángel guardián con espada

Christophorus Condori Pumasupa, el jovencito de los ojitos tristes, hundidos un poquito, ojos de color verde palta madura; nariz larga, tez trigueña, cejas negras; de mirada sincera, noble y honesta. Joven fuerte de elevada estatura, desgarbado, espigado de piernas larguísimas; 1.84 metros de altura.

En el círculo central de la cancha dominaba el panorama como una férrea estatua, luciendo orgulloso su cuidada larga melena levemente ondulada color negro carbón que caía en grandes bucles sobre sus hombros. Manejaba una envidiable zurda potente, tenía una eximia destreza y gran facilidad para definir; reflejos, velocidad y coraje; su capacidad de reacción era super increible que lo hacía un delantero impecable. También era poseedor de un cabezazo letal.

La única razón por la cual no se podía contar con él, era simplemente una pequeñez, nuestro querido Kempes cargaba una pesada aureola cuarteada que ensombrecía todas sus aptitudes de hombre matador. ¡Kempes, no jugaba fútbol! Ni fulbito, ni pichangas. Su deporte favorito consistía en rendir pleitesías -como gran sacerdotiso- al dios de los sueños, Morfeo. En sus brazos, él era el fiel escudero, lo acompañaba en las andanzas de las incalculables e inimaginables aventuras con escudos y lanzas. Mañana, tarde y noche calentaba las blancas sábanas; los muebles, colchones y petatitos; rodeado de sus amiguitos: musas, ovejitas, duendes y musarañas.

En su esquina desentrañaba lo sagrado del mundo que a través de los sueños filosofaba de sus vivencias adquiridas en la hamaca del jardín interior con vista al Cinema Drive-In Super Hall.

Siempre se tenía presente su profunda mirada que respiraba sabiduría, paciencia y bondad. El gran Kempes, filósofo de esquina y de cantina. Traductor de títulares prensa chicha. En una de sus acostumbradas clases de callejón explicó a sus alumnos que, la noche se ha hecho para dormir y el día para descansar, contemplar a la madre naturaleza y gozar de los pláceres que nos brinda gratuitamente el Todopoderoso en el paraíso mundano. Concluyó la lección del día y seguidamente se fugó para refugiarse en su engreída cómplice perezosa colchoneta regalo de su vecina "la señora Ruperta".

Christophorus "Kempes", no era trafero como "el Zorro Carlos". No ponía un real pero tampoco pedía. No era traicionero como "el Pelao Gallina" de la esquina. No era tacaño como "Memo", el artesano de espejuelos. Dadivoso como Yurito un poquito. No era celeste aguachento como "el Marqués Le'Pera" ni como su corte celestosa de media mampara, empezando por "el Cholo Manolo", "el Chato Rena", "Jessy Iscariote", "Joan Mané", "Thiago Armando" y otros desteñidos más. Kempes era un muchacho decente a carta cabal con sublime pasión y sentimiento íntimo "Blanquiazul hasta la muerte". Como los héroes históricos del Alejandro Villanueva de La Victoria: "El Nene", "El Julius", "El Cholo", "El Mago", "El Perico", "El Bombardero", "El Señor Actor", "El Depredador", "El Maestro"; et cetĕra.

Y como fin de fiesta repetía el lema del "Comando Sur-Orlando" gritando a todo pulmón como "Frank Rey Kings" para que escuchen los soplones de las gallinas reculetas:

- "¡El día en que me muera, yo quiero mi cajón pintado de azul y blanco como mi victoriano corazón blanquiazul blanco!"

En la esquina del "Jardín del Edén", de izq. a derecha: "Pool Planta", "el Chato Ricky", "el Willman, 
"el Gordo Omar", "el Pato Sardón", "el Licenciado", "el Chef Pezú Uña" y "el Re Chato Osito".
Foto de "el Ciego Aldo".

Por mi parte nunca me enteré de la edad exacta de Kempes, yo creía que era contemporáneo con el "Gordo Oso" o más o menos con el "Ciego Carlos"; "el Ciego Aldo" dijo en una oportunidad que jugó bolitas y voló cometas con Kempes y con Ricardo "El Bat Ray Chard". Dijeron también que jugó canga con el "Chueco Gino" y que fue su amigo, pura mentira, amigo no fueron. De quinceañero caminaba por los Campos Vizcardinos con el hercúleo trio "los Trillizos", conformado por los catadores de racumín y vinagrillo, los candorosos "Vitín, Nandín y Calín". De adultos parecían una temible cuadrilla, se licoreaban timbeando en el Bar de don Lucho "Si Don Luis".

Conforme pasó el tiempo, Kempes se estancó cronológicamente, no envejecía mismo "Retrato de Dorian Gray", bien macerado en pipas de pisco acholado pisqueño. Los almanaques pasaban pero a él se le veía igual o mejor, siempre gallardo, con una figura de fina estampa caballero. Caballero de fina estampa. Un lucero que sonriera bajo un sombrero, no sonriera más hermoso ni más luciera, caballero.

En el crudo invierno -Christophorus- se cobijaba del frío y probaba el agradable chicharrón -chicha de jora con ron- que brindaba a los sedientos el Samaritano Chef Al Berto. En noches que Al Bért tenía tiempo adoctrinaba a los asiduos concurrentes como buen anfitrión pastor, portando en la diestra mensajes subliminales y en la mano siniestra cargaba el Pequeño Libro "Le Petit Livre Rouge" de Máh Chée Tóng. Como paganos e infieles leían libros excomulgados por la pérfida Inquisición del ratón Kenya Fuchi Nipón. Lecturas prohibidas como el best-seller "Cóctel mólotov: Racumín, yonque y chicharón" de Niccolò Leone"; "El Planeta de los Misios" de Henry Zuazo; "Tácticas y Estrategías de Maradona, la Mano de Dios". Al final de cada clase Al Bért repartía separatas de un veloz cursillo acelerado de mnemotecnia para una rápida paporreteada a las citas y versículos de la KGB, Stasi y todo lo concerniente a los temas sobresalientes de los ingeniosos líderes del eje del Telón del Averno.

Kempes en un encuentro amical aprovechando el asueto en el día de una huelga general, tomando el néctar de los dioses andinos -chicha de jora- picando camote frito con pan tostado. Sorprendió a la afición, habló de los santos, ángeles, curas y demonios. Preguntóle al inocente:

- ¿Señor Escribidor, usté que se la dá de sabihondo, cree usté que ese Huerto del Edén realmente existió?
- Existió y existe. Una biblioteca es un Paraíso. No lo digo yo, lo dijo Jorge Luis Borge: "Siempre imaginé que el Paraíso sería como una especie de Biblioteca".

No aceptó la explicación, se paró en medio de la pista, abrió los brazos, miró al cielo y con un áspero grito aguardentoso retó al Creador.

- ¡Diooósss, ser supremo omnipotente, sí tú existes, manda un rayo de tu lumbre, fulmíname! ¡Haber, pues, aquí estoy quiero ver el rayo!

Sus pupilos se miraron atónitos sin decir palabra alguna. Sorpresivamente Che Carlitos con sus cuatrocientos kilos de peso saltó como un tigre de bengala y al vuelo le propinó un seco cachetadón peor que un rayo, el imponente azote de Dios lo fulminó, lo incrustó y pulverizó en la pista previo arrastrón. El irreverente Kempes escupiendo tierra, completamente grogui se levantó como pollo empapado. Che Carlitos enarbolando la santa ira de Dios Padre fue a su encuentro para propinarle su justificada repetición. Kempes por inercia corrió al mejor estilo de "Forrest Gump"  con muletas. Hasta el momento que desapareció.

Al día siguiente el aguerrido jugador matador no regresó a su córner; uno, dos, tres días, nada; semanas, meses. Se le extrañaba.

Luego de una larga ausencia apareció por el barrio justo en una de las acostumbradas tardes roneras. Todos se alegraron, lo saludaron con cariño. Él sonrió, señaló las nubes con sus tres largos dedos; anular, medio e índice; miró al grupo y utilizando citas del Verbo, atacó frontalmente el desparpajo de la miseria moral.

- ¡Agóra sóyotro, em nome de mi Senor, muitas graciaz Senior por amarme tanto!

En el palabreo se le notó un incipiente fraseo portoñol. Vestía zapatos de charol negro brillante, camisa blanca almidonada, corbata negra y pantalón de vestir azul marino.

- ¿Qué te pasa loco? ¿Tá brava el moño de Matute? ¿Dónde es el tono?
- Nada de tonos. Me voy al Templo hoyess mi día... pra tener una buona noite con los pastores. Escuchar la santera palabriña. Basta de pecados, hermanos ¡Deus te espera! ¡Avénnida Iquitos cuatra cuatro. ¡Sana y Salva! ¡Brasil, Brasil o mayor do mundo! ¡Aleluyá, aleluyá, llama yá, ahura Dios te espera! ¡Paga por adelantadiño tu resurrección! ¡Para beber veneno racumín abres la mano! ¡Brinda el dinero para tu Salú Espiritualiño! ¡Gracias a Joan, a Kaká, soyótro! ¡Ya no me junto con el Satán Ray Chard! ¡Fuera tentazaón del coco! ¡Fora diablo petrocheli! ¡Ese Ray Chardiño esél Satán sinestro trabayador del fuego cerebral y déla fragua pra bajarla!
- Ya pé Kempes no te pases, nada de indirectas, no te metas con el maestro Murciélago, él no hace nada, cuando no está volando, está colgáo, nada más.
- Emtonces támos hablamdu del mismo cerrajero de las puertas del São Paulo.

Y así como llegó se marchó... a pasos muy acelerados.

De tanto rezo profano hincha pelotas de un momento a otro, la chica bonita le dijo adiós. No le abrió la puerta, no lo esperó, le negó el acostumbrado lonchecito, sin explicaciones lo despedió.

- Jugador, se corre la bolada por ahí que andas en malas migas con la morocha ¿qué tan cierto es, ah?
- Jijijjiji ¡Chismositos de miércoles!...  tú sabes... en una relación no falta la vía crisis, altibajos... eso es todo, latán haciendo grande...
- Jajaja... ah ya, que güeno, me alegra saber eso. Támos un poco preocupadinchis...

Poco tiempo después nos enteramos de la verdad, la morena de sus amores lo choteó. Kempes se deprimió, se aburrió se dar vueltas en los mismos jardines de su barrunto Matute Block. Y para colmo las malas lenguas chicharreras cantaban la misma canción sin contemplación cada vez que lo veían aireándose en calzoncillos en el balconcillo.

 "Dicen que por las noches no más se le iba en puro llorar; dicen que no comía, no más se le iba en puro tomar. Juran que el mismo cielo se estremecía al oír su llanto, cómo sufrió por ella, y hasta en su muerte la fue llamando: cucurrucucu... paloma, cucurrucucu...no llores, las piedras jamas... paloma, que van a saber... de amores".

De tanta joda, decidió hacerse el harakiri victoriano, lo pensó bien y mejor se hizo algo más práctico y simple, una deportación voluntaria a la chacrita de sus abuelos. Viajó con el pretexto de vacacionar -eso dijo- y se fue a descansar de la terrible soledad que lo aquejaba.

En la chacrita encontró un disco 45 r.p.m. que describe las ansias y el cariño de un corazón enamorado. Un valsecito criollo del compositor Luis Dean Echevarria. Lo repitió hasta el cansancio, que terminó rayando el antiguo sencillo. Pero ahí no terminó el concierto, continuó cantando, se había aprendido la letra de cabo a rabo, verso por verso, siguió cantando hasta el hartazgo.

- "Ay Zenobia yo te quiero y no te puedo olvidar, quiero tenerte entre mis brazos para poderte acariciar, porque eres tan bonita y tan buena para mí, Ay Zenobia te quiero solo a tí. Si te olvidaras mujer querida mujer del alma de este corazon que te ama tanto. Te mataría con el puñal de mi desprecio y tu alegría se comvirtiera en llanto".

Un día equis llegó una sombría noticia, nos quedamos fríos, incrédulos. Fue el cuchicheo mayor del barrio. Su compadre el Hombre Murciélago fue el traedor del tremendo notición. Nos dio la triste noticia que al gran jugador callejero lo mandaron a un chambón.

- Piña mi compadrito. Su tío se prestó a la güevadita y lo contrató a destajo y le dio trabajo.

Veinticuatro horas más tarde todo el mundo seguía compungido por el doloroso castigo que le habían dado como martirio al atlético bello durmiente, al joven príncipe de los bonitos ojitos y felices sueños.

En la madrugada, en la televisión algunos lechuceros vieron el noticiero que narraban un fatal accidente en la carretera del Callejón de Huaylas. Coalisión y muertes, ningún sobreviviente. Dieron nombres y sólo su carnal, su Batibroder,  reconoció los nombres del querido Kempes.

Después de un sofocante día laboral regresaban a casa sin pensar que en las penumbras, sombras y recovecos de la sierra nor-central los esperaba la despediada y sorprendente dama de la muerte. Nuestro gran goleador partió a la eternidad.

Buscaron culpables, ya era demasiado tarde.

- ¿Quién lo mandó a trabajar? –No preguntes mejor- zuzurró con lágrimas en los ojos Don Canuto Menestrón- hay gente mala, hay gente buena; gente inocente y maliciosa. Tenemos en la viña del señor, incrédulos anticristos y de los otros. "Ganarás el pan con el sudor de tu frente", "No por mucho madrugar encontrarás pan caliente más temprano", "el trabajo es una bendición", "el trabajo lo hizo dios como castigo" y para terminar os digo "Si el trabajo da salud, que trabajen los enfermos"- concluyó el vate Don Canuto.

- ¿Si naces con el oráculo a tu favor por qué tienes que cambiar tu designio divino de la profecía de tu destino?-. Repitió un discípulo de Kempes, se persignó, miró a su grupo, se abrazó al más antiguo y lloró a moco tendido contagiando a los demás sufridos peregrinos.

- Se nos adelantó por muchos cuerpos de ventaja. Era joven, dribliador y gran güeveador. Como todos nosotros, como los otros, como vosotros. ¿Por qué él? ¡Porque Dios lo dispuso así! ¡Riquiescat in Pace! May he rest with God!-. Rezó el hermano Pablo, hermano de los hermanos Villa Monte de Ventanilla: Ronald, Alaín, Ricardo y María.

¡Kempes, Riquiescat in Pace!

En nuestro memoria -a manera de epitafio- rezamos por nuestro querido Kempes los últimos versos de Veinte Años de María Teresa Vera.

 "Con qué tristeza miramos, un amor que se nos va, es un pedazo del alma, que se arranca sin piedad".

Nicolás D. León Cadenillas.
Bühl (Baden), 2013.

Una idea sensacional y extraordinaria. NDLeón

Una idea sensacional y extraordinaria. NDLeón.

Dedicado a mi hermano feligrés de Los Jardines de San Juan de Lurigancho, doblemente buen vecino del Parque Miguel Dasso.

Santísima Cruz del Parque Miguel Dasso de la Urbanización Balconcillo.

Pietro Adalberto Del Manto Sagrado se encontraba arrodillado, abrazando la Cruz del Inmaculado Parque Miguel Dasso, después de tomarse un trago que duró hasta el momento que tuvo que respirar, murmuró muy bajito.

- ¡Piedad! ¡Piedad de mi! ¡Oh, gran Señor!

Más cuando me miró se abalanzó y con voz temblorosa y entrecortada, me musitó:

- ¡Escucha hermano mío esta triste y horrible confesión!
- ¡Qué confesión ni ocho cuartos güevón! ¡Levántate! ¡Púta qué roche! ¡Mi mamá te va a ver!
- ¡Hermanito! Déjame que te cuente el ensueño que evoca la memoria...
- ¡Ayayayy, qué chú! Te escucho Al Berto. Habla mi bróder.
- En la primera semana del noviembre pasa'o recibí una cadena...
- ¿De oro, de platino, taz empeña'o? ¡Plata no tengo!
- No, una cadena de emails.
- ¡Jajajajaja!... ¡Sigue... yo pensé lo peor! ¡Te escucho ón!
- Curioseando me enteré que... la Universidá de Piura tuvo una iniciativa...
- ¿Qué iniciativa?
- La Uni de Piura se copió una buena idea...
- Ah, copioncitos... sigue... ¿qué idea?
- ¿Tu sabías que... "durante la Segunda Guerra Mundial, un consejero del Primer Ministro, Sir Winston Churchill, organizó a un grupo de personas para que a determinada hora, todas las noches, pararan lo que estuvieran haciendo para orar en forma colectiva por la paz, la seguridad y la gente de Inglaterra?
- ¡Qué originales! ¡Copiar una iniciativa de la Iglesia Anglicana!
- Oe, escucha pé: ¡Esto tuvo un efecto asombroso porque el bombardeo terminó!!
- ¡Aja! ¡Por el rezo terminó el bombardeo! Se ve que nunca has leído los libros de papá sobre la Segunda Guerra Mundial... los alemanes se fueron quedaron sin pertrechos, sin hombres, por eso ya no hubo más bombardeos. En la Batalla de Inglaterra, la Operación León Marino no funcionó... Alemania se ensartó con la Royal Air Force, fueron derrotados. Pura guerra, nada de rezos, ni recitos, mi querido Al Bertico.
- No me dejas hablar. Déjame que te diga la Gloria de la question: Total, el asunto fue que había que rezar porque "Nunca habíamos tenido un PERÚ tan peligroso con tantos políticos desalmados, abogados de narcos, tanta violencia policial, tanta delincuencia, tanta corrupción, tanto miedo por nuestros hijos en las calles, tantos muertos en el seguro social... tanto, tanto y tanto, que yo no quiero que tu sufras tantos".
- Bueno, y... ¿Y rezaron?
- Espera aún no he terminado. Me invitaron a orar todas las noches, ocho pe eme "POR LA PAZ MUNDIAL". A mí me envió el correo electrónico una antigua Hermana Misionera Peregrina de Santiago de Compostela, y... yo también estuve de acuerdo con rezar, tú sabes que la oración es poderosa, no te hagas el que no sabes … el email de la misionera me descorazonó. Se me partió el corazón en cuadritos como para anticuchos. El correo rezaba así, escucha:
"Por favor: ¡RECEMOS! !Nuestro PERÚ lo necesita para que se acabe lo malo que existe especialmente la corrupción y la delincuencia, sí rezamos aunque sea un Padre Nuestro, una Ave María y un Gloria, ya habremos hecho bastante, pero tiene que ser constante y sonante. Un abrazo". Posdata. "NO NOS CUESTA NADA Y EL BENEFICIO ES MUY GRANDE Y ES PARA TODOS!" "Es una Idea Sensacional y Extraordinaria".
Entonces armándome de valores católicos como me enseñaron mis ancestros antepasados, mandé mis rezos, igualito por vía Internet E-Mail...
- Al grano, sin rodeos, menos palabreo, sigue... ¡Concéntrate en el meollo del asunto!
- Mandé mis rezos franciscanamente d'Assisi:
"Gracias por el e-mail, por fin tenemos un punto en común donde estamos de acuerdo tutti li mundi" "Mi corazón católico vibra de emoción" "Que Dios nos bendiga a todos" "¡Tenemos que rezar para que se acabe todo lo malo!" "Ruego a Dios Nuestro Señor": "Que se acabe la delincuencia y corrupción del asesino y vende patria de alan garcía pérez, presidente de nuestro Perú; que se acabe la delincuencia y corrupción del miserable y maldito juan luis cipriani thorne, cardenal de la Iglesia Católica peruana, enemigo de los Derechos Humanos, enemigo del catolicismo, del Corazón de Jesús, de la Santísima Virgen María, etcétera, cómplice de los peores gobernantes del Perú; que se acabe la delincuencia y corrupción de los militares y policias corruptos y asesinos en Bagua, La Cantuta, Barrios Altos, en las comunidades de la sierra y selva de nuestro Perú; castigo legal y divino para todos los sacerdotes, curas pedofilios, prisión y cárcel y el infierno, sin juicios, no nos debemos olvidar el gran daño que han hecho a inocentes y a la Iglesia; que se acabe la delincuencia y corrupción del ministro de educación josé antonio chang, apóstol de la mentira y la traición; que se acabe la delincuencia y corrupción de todos los colaboradores de estos gobiernos basuras, ellos con sus silencios aceptan los pecados, adulterios, robos, violencias, mentiras, maltratos, represión, estafa, etcétera, etcétera, de estos enemigos de la dignidad humana" "El Padre me libre, el Hijo me guarde, el Espíritu Santo me acompañe y por mi hable, Amén Jesús" "Pater Noster, qui es in caelis, sanctificétur nomen Tuum, adveniat Regnum Tuum, fiat volúntas tua, sicut in caelo et in terra. Panem nostrum cotidiánum da nobis hódie, et dimitte nobis débita nostra, sicut et nos dimittímus, debitóribus nostris; et ne nos indúcas in tentationem, sed libera nos a malo. Amen".
- Te felicito, sabías rezar, Nuestra Señora de las Victorias te iluminó en sabiduría. No pensaba que tenías tanto amor por el Perú. "¡Tanto amor y no poder hacer nada contra la delincuencia y la corrupción!". Mis respetos maestro.
- ¡Maestro es el Señor! ¡Aleluya!... Pero las tías del grupo de oración no lo han visto asi. Me dijeron que los delincuentes no son los del gobierno sino los cholitos que roban en las esquinas de los semáforos, los que roban frutas en los mercados, los que piratean libros de Vargas Llosa... y que los corruptos son los serranos de las minas, los selváticos de Bagua y de las otras comunidades indígenas de la selva y la sierra que no dejan que avance nuestro Perú ni se cristalice el mensaje "El síndrome del perro del hortelano" del doctor Alan García Pérez, nuestro Excelentísimo Señor Presidente...
- No te puedo creer... ¿Qué más te dijeron?...
- Que Alan García es un padre responsable porque firma a sus hijos que tiene fuera del matrimonio en adulterio.
- ¿Qué grupo de rezo es ese?
- Escucha... a Cipriani lo quieren Canonizar como un Santo Viviente.
- ¡Quéeee! ¡Ese es una ave de rapiña! ¡Un maldito!
- Igual dije yo, y por eso me han arrochado. Dicen que he hecho mucho daño, estan arrepentidas de haberme enviado el correo electrónico. Mis opiniones tienen que ser sólo para mi. Las Hermanas de la Obra se han sentido muy dolidas por mis expresiones relacionadas con el hermano sacerdote, paladín de la justicia, jotaele Cipriani, a quien quieren, y respetan y veneran muchisisísimo.
- Segurísimo que veneran también a Francisco Franco, a Jorge Rafael Videla, Augusto Pinochet, Alfredo Stroessner, al japonés rata Alberto Fujimori, a Vladimiro Montesinos.
- Me preguntaron a rajatabla: "¿Así qué ahora eres EL JUSTO JUEZ?". Me intimidaron: "Ve con cuidado Satanás porque con la misma vara que mides seras medido" "Tú no tienes ningun derecho, voz, voto, ni opinión". Y me dieron forata, me borraron: "Te ruego encarecidamente que borres nuestros nombres de tus contactos y tambien el mío" "No quiero recibir más un correo tuyo" "Te hemos brindado amabilidad, confianza, amistad y cómo nos pagas". Me dijeron... que tengo que estar mudo ante la presencia de Dios Nuestro Señor. "No has sabido guardar respeto ni delicadeza sobre mis creencias o forma de pensar" "Hasta aquí llegamos" " Hasta nunca" "¡Eres un indigno ante los ojos del Señor!" "¡Tendrás el Castigo Eterno!" "¡Malagradecido!" Clic. Eliminado.
- Muy bonito. Ellos son los que dicen la Verdad y hay que obedecer ciegamente sin opinar, sin decir ni pío... "Cristo Jesús fue crucificado por decir la verdad a los fariseos, un Cristo mudo hubiera muerto de viejo".
- Sólo atiné a decir: "Que yo tengo mi consciencia tranquila, que no tengo las manos manchadas de sangre, y que no tengo pecados capitales".
- ¡Por Justo y Honrado te han botado! Jajajajajajaja... C'est la vie...
- ¡Eso no interesa! ¡Me han tachado de sus contactos del Windows Live! ¡Del Internet! ¿Entiendes lo que es eso? ¡El Juicio Final! El Apocalipsis electrónico ha llegado a mi vida, prefiero el infierno tropical que la soledad absoluta ¡Sin redes no hay paraíso! Yo sólo me limité "a escribir las cosas que he visto, y las cosas que son, y las que habrán de acontecer después de éstas". ¿Y ahora quién me salvará?
- En conclusión ¿Cuál es tu problema? No te entiendo.
- ¡Es que yo la quería patita, era la peregrina más buena moza de la Procesión, y usted compadre que me conoce que yo soy derecho, ella no supo corresponder a mi Rezón. Por eso lloro carreta de pica, de rabia y pena, y aunque digan que no soy bueno, yo sigo orando todos los días por mi equipo... ¡Alianza Lima Corazón!
- ¿Aparte, tú qué más has dicho?
- "Ok".
- ¡Ah! En inglés... ¿Pero estás seguro que te han entendido?
- Creo que si.
- No te preocupes, mi bróder. Según San Francisco de Asís: "Donde hay discordia, podemos traer armonía. Donde hay un error, podemos traer verdad. Donde hay duda, podemos traer fe. Y donde hay desesperación, podemos traer esperanza". Vamos a tomar un vinagre... la Sangre de Cristo.
- "Con Tu Sangre preciosa sellamos los actos, las mentes y los corazones de todos los habitantes y dirigentes de nuestra Patria a fin de que Tu Paz y Tu Corazón al fin reinen en ella. Te agradecemos Señor por Tu Sangre y por Tu Vida, ya que gracias a Ellas hemos sido salvados y somos preservados de todo lo malo. Amén".

Pietro Adalberto Del Manto Sagrado se apoyó en el madero de la Cruz y de un salto se puso en pie y empezó a caminar rumbo al pasaje Josemaría Corbacho. Andando miró el firmamento, miró la casa de mamá, miró el árbol caído para no tropezar. Salimos del parque y abrazados enrumbamos hacia nuestra Parroquia Nuestra Señora de Guadalupe para dirigirnos a la Botillería La Negrita de la avenida Palermo y comprar una damajuana de buen vino tinto de la tierra de Canaán para brindar por la Paz en el Mundo.

Nicolás D. León Cadenillas.
Karlsruhe, 2010.